O quadro

Na sala contígua, ao salão de baile, uma outra sala, cheia de mistério, na parede um Renoir empoeirado, cheio de teias de aranha, que fizera a delícia de muitos que por ali passaram ao longo dos anos.


A família representada, em contagiante harmonia num hipotético domingo, onde as crianças saiam à rua nos seus melhores fatos, e depois da missa se dirigiam para o jardim e se deliciavam com as cores fortes da relva, das flores perfumadas, do jasmim, da alfazema com seus roxos de encantar, seus perfumes, e outros tantos quadros se podiam ver no estado daquele onde as cores que seriam fortes e visíveis estavam agora apagadas, esbatidas pelo tempo que escorria ao longo de tantos anos volvidos.

Ao fundo, paredes repletas de livros de castanho vestidos com letras bordadas a ouro, olhavam para o centro, para os lados, na esperança que alguém os fosse buscar, lhes desse uma limpeza, a sua devida importância e pudesse entrar neles novamente para reviver os romances, as aventuras, os mistérios desvendados numa noite de chuva lidos, no quente da lareira, com uma chávena de chá na mão e uma música tocada em surdina no piano da sala.

A velha senhora lá estava sentada a um canto, como se tudo tivesse parado ali, olhei e perguntei a mim mesma o que teria acontecido, o sofá estava lá a senhora não passava de uma visão da minha imaginação a vaguear mais uma vez no tempo.

Quem habitaria lá ou teria habitado um dia, para onde teriam ido todos, será que eu lá estive um dia, e já tinha vivido naquela casa grande?!

Teriam morrido, alguém estaria algures para perpetuar todas aquelas riquezas, outrora feitas beleza e agora mono de histórias feitos que aguardavam a visita de um eu, ou outro como eu que via e sentia no ar ainda a respiração dos seu habitantes, o calor dos corpos.

Cá fora o jardim, plantas que tinham sido maravilhosas tinham murchado, apenas algumas sobreviviam às intempéries, e as árvores, essas cresciam desmedidamente, nos seus troncos grossos iam criando raízes, sem parar e espalhavam-se por toda a quinta, apetecia deitar debaixo daqueles frondosos ramos que pareciam ter algo a dizer, e conversar, pois algumas histórias saberiam e contariam

certamente, porque elas viveram e cresceram com outros seres vivos que ali habitaram, viveram suas histórias de amor ou desamor e com elas comungaram essas histórias maravilhosas, naquele jardim e naquela casa, hoje desabitada,
onde o movimento era rei e pessoas se moviam num acelerar de vida, vivida com prazer, e crianças corriam e brincavam, e hoje era somente um sala vazia, vazia no tempo.

Isabel Cabral

Haverá mais capítulos Teresa!!!